Da sei anni non scrivevo qui. E prima ancora cinque. L’uomo che amavo tagliò il suo giudizio. E dunque non più mai scrissi. Gelai il silenzio nella voce e l’inchiostro si rapprese. Mi rifugiai nel suono, nella vibrazione della voce letta da un palcoscenico effimero. Furono anche risate e finzione ma sempre ombra di vita recitata. Felice a metà nell’altra metà annegata nell’amore che toglie. Chi ero? Chi sono adesso? Un altro o solo altro? Castrazione d’arte per amore. Cuore di carne strappata. E i piedi poco più in là nel cemento che immobilizza rappreso. Fuga e ritorno da una vita altrove, lontano dal dolore. Qui ora, in perenne ricerca di me stesso nei frammenti di memoria che sfuggono. Barlumi di identità nel dissolvermi. Punto di non ritorno, linea sottile da non oltrepassare. E allora sarà festa per i pochi rimasti nel mio addio silenzioso, specchio di un’ultima metamorfosi nell’altro che non ho votuto essere. Illusione sul precipizio. Farfalle in bilico sull’ultima recita. Si va in scena, signori. Epilogo, forse. Uomo solo sul palcoscenico. Sipario che si chiude. Silenzio che avvolge tutto. Frammenti di un ritorno. Viaggio senza fine.
Stepa's 